Промокший под осенним ливнем, я нашел убежище в крошечной, почти забытой часовне. Внутри, среди запаха старого дерева и воска, стояла она — хрупкая девочка в платье, слишком легком для такой погоды. Она не плакала, а лишь смотрела на дождевые струи, стекающие по витражному стеклу, будто ожидая чего-то или кого-то. Я, вечно погруженный в свои мысли и незначительные тревоги, машинально достал из портфеля конверт с письмом, которое так и не решился отправить. Это были слова, обращенные к человеку, которого я давно потерял, смесь извинений и невысказанных чувств, тяжелым грузом лежавшая на сердце.
Девочка повернула ко мне голову, и ее взгляд упал на пожелтевший конверт. «Оно тоже ждет?» — тихо спросила она, и в ее глазах я увидел не детское любопытство, а глубокое, взрослое понимание. В тот момент часы в углу замерли, а шум дождя отступил на второй план. Она рассказала, что приходит сюда в каждый дождь, чтобы слушать, как капли передают послания от тех, кого нет рядом. Поддавшись странному порыву, я разорвал конверт и начал читать свое письмо вслух, впервые давая голос давно похороненным словам. И по мере того как звучали фразы, дождь за окном будто вторил им, а в тишине часовни начали проявляться призрачные силуэты — отголоски таких же неотправленных писем, таких же невысказанных сожалений. Мы оказались связующим звеном между мирами, где дождь был не просто водой, а проводником для самых сокровенных человеческих чувств.
Shikimori: 
Комментарии (0)